É carne crua,

cujo sangue ferve, escorre e tateia

minha inconsolável alma.

Há de ser.

É desespero,

cujo grito derruba, rasga e ateia fogo

aos meus pálidos delírios.

Há de ser.

Mas não há de ser lamento,

que minha miséria é, enfim,

meu único conforto.